Ogni dritto ha il suo rovescio

Ex lasciata, 

ex che va consolata.

Pros & cons.

Zapping

Il valico è stato attraversato.

La cima raggiunta, e ora inizia la discesa verso la pianura. 

Con rincorsa.

L'esame (da giornalista) consegnato in busta chiusa, con il bordino leccato bene bene.

Le domande (più o meno) risposte. Anche la numero tre: cos'è un blog?

E ora sembra di vivere con una bombolina di ossigeno sulla schiena.

Tra le attività riscoperte in veste bulimica (non 1 libro, ma 6 - non 1 nuotata in piscina, ma 1 la mattina e 1 la sera - non 1 aperitivo, ma 1 prima della nuotata e 1 dopo), c'è la lettura di corriere.it.

Che narra cose interessanti, davvero.

Tra cui l'effetto domino nel riconoscimento dei matrimoni gay, dopo il Vermont legali anche a Washington.

O gli effetti miracolosi dello spray che ritarda il piacere maschile.

Fino a 6 volte la durata. 

Fino a 3,8 minuti.

Ah, le scienze...

Chillout

Lo so che non si fa.
Lo so che è politicamente incorretto.

Lo so che sono passati tre anni ormai (già tre anni?!!) da quando siamo passate dall'essere fidanzate a amiche.

E cinque da quando siamo passate dall'essere amiche a fidanzate.

Ma quando Lei mi ha detto che con lui è finita.

Chiusa, caput.

Beh. Un brividino piacevolissimo si è staccato dalla base della schiena e, vertebra dopo vertebra, si è arrampicato verso il collo.

Non si fa. Ma godo.

Figliol prodigo

Finalmente casa.

Mi lascio viziare dalle mie due mamme.

Che, come tutte le mamme, associano il concetto di vizio al cibo.

E fanno a gara, botte e risposte con protagonista la mia gola.

Mamma 1 scende trafelata dall'aereo e profuma ancora di Sicilia, arancini nella mano destra, cannoli nella sinistra.

Mamma 2 replica con i miei gusti preferiti. Cassetta di mele dure come pietre, gelato cioccolato e nocciola e "solo per te", "solo per te" ripete, le fave fresche, appena colte nell'orto.

Mamma 1 non ci sta. E ancora in macchina, parla della cena.

"Cosa vuoi tesoro? Faccio la pizza. Pensavo alla pizza, broccoletti e pancetta. Proprio quella che piace a te".

Ora la pizza è in forno. 

L'odore ha invaso la casa. 

Mi metto la giacca.

Eh, mi hanno invitato a cena fuori.

Non potevo dire di no.

Sarebbe stato maleducato.

Molto maleducato.

Sulle mie spalle si sta comodi in due

Mi faccio carico di te, cucciolo.

Datemi l'indirizzo di casa.

Datemi il cellulare della madre.

Datemi l'email del padre.

Suonerò alla loro porta.

Chiamerò. Se non risponde, chiamerò ancora.

Scriverò. Se non risponde, scriverò ancora.

Parlerò loro di te.

Di un cucciolo che ha smesso di mangiare.

Che ha detto ai tuoi genitori che, sì, che crede di essere gay.

Che, dai suoi genitori, madre e padre, ha ricevuto in risposta una porta sbattuta contro.

Di un cucciolo che non ha ancora 18 anni, e che si trova in strada, con lo stomaco gonfio di acqua.

Mangia cucciolo.

Ti preparo un brodo.

Ti offro una mela.

Riscaldo la carne.

Non ti piaci. 

Non piaci agli altri, dici.

Non piaci ai tuoi genitori.

Giustifichi così, senza giustificare.

E non mangi.

Lavi via il dolore e lo innaffi con secchi colmi di acqua.

Tutti gli altri ne han 31

Grande fermento familiare, ieri, per il mesiversario di mia sorella e il fidanzatino biondo.

Tre mesi, le rose e cena a lume di candela.

Pioveva, mi è stato riferito, quindi niente bacio al chiaro di luna.

(credo si siano rifatti in camera)

Tre mesi, contano.

Soprattutto se li converti in giorni, ore e pensieri.

E mi faccio i conti in tasca.

Due mesi, che fanno presto a diventare tre, di fedeltà intellettuale, e delle labbra.

Inaspettata.

Ironica.

Non desiderata. 

Che stranamente regge.

Ansia da prestazione (e definizione, di coppia) sotto controllo.

Cherry picking

Il .pdf è stato scaricato dal sito dell'Unione Europea.

"Fight discrimination, harassment and violence against lesbians and gays in the Eu".

160 pagine che ora giacciono lì, compresse, sul mio desktop.

Lo sfoglio e mi ci rifletto.

Vedo il mio occhio nello schermo.

Occhio di una lesbica, discriminata.

Abusi, aggressioni e governi silenti.

Per distrarmi ci leggo su l'intervista a Vanity Fair di Mara Carfagna. (Un'altra).

La ciliegina sulla torta.