Pioggia, per me complice, compagna e compagnia

Circa ogni 15 pagine, mi prendo una pausa dalla lettura, ingorda e concetrata.

Scorro fino al risvolto di copertina. 

Metà della biografia di Anne Holt. 

"... vive a Oslo, con la moglie e la figlia, nata nel 2002..."

Conforto, un istante può bastare.

Poi riprendo con "Non deve accadere".

15, 30, 45, 60...

E fuori piove. Diluvia.

Let it be

12 ore, in 8, su un divano da 4.

Ogni tanto si cambia posizione. 

E le altre 8, sdraiate per terra, salgono su.

(la democrazia esiste)

Occhi azzurri, nocciola, verdi di luce e vino in caraffe.

Occhi rossi, molto rossi.

Da sinistra a destra, passano arrosticini, crostate, brigidini. E verdure grigliate.

Da destra a sinistra, passano vino, appunto, birra, sprite. Coca-cola a fiumi e havana.

Zenit. E in soffio, Nadir.

12 ore.

Si può.

Wake up call

4 letti per 7 notti.

Senza malizia, o carrambate particolari.

Così.

La quotidianità viene a noia e allora si cambia.

Letto.

Si decide verso le 18.

Tanto lo spazzolino, ormai, è in tasca.

E casa che vai, dentifricio che trovi.

Da te? Da me? Altre proposte?

Stamattina c'ho messo qualche secondo in più a capire la risposta.

I suoni e gli odori sembravano familiari, ma il letto era matrimoniale.

Cerchio quadrato.

Poi l'illuminazione.

Ero a casa mia.

In un'altra stanza, in un altro letto.

! (!)

Una donnina, dimensione A4, si è arrampicata sulla mia lampada da tavolo.

Snodabile, modella, con stampato dietro l'invito a una sfilata di Moschino di qualche tempo fa.

(ah! i creativi!)

Qualcuno l'ha aiutata a salire, e ha posizionato le gambe a squadra. 

Assolutamente innaturale.

E lei se ne sta lì, alla mia destra

Gambe spalancate, vestito corto, fiorato, boccuccia di rosa e di cartone.

Mi sento osservata.

Vado a cercare il birichino. (o birichina!)

Bugs

Avete visto 'sta storia dei libri froci?

Che Amazon ha fatto bordello co' codici, filtri, tag e altri aggeggi e ha scalzato dall'archivio 57310 libri a tematica gay?

E che tutti si sono scatenati?

Attentato alla libertà, repressione, centura...  Sti puzzolenti capistalisti... 

Boicottiamo. E 18mila hanno firmato.

Twitteriamo. E 14 milioni hanno fatto cip.

Mi ci sono fatta una risata, ieri. 
E un sorriso, oggi. Problema risolto.

 

Però una roba utile è emersa. 

E. M. Forster, quel genio, è un po' che non gira sul mio comodino.

E merita di brutto, poverino.

Mi sa che vò a fare un giro su Amazon.

Parafulmine

Proviamo a salire di una generazione.

Nonni e coming out.

Se i genitori sono urla, i nonni sono silenzi.

Se i genitori sono divieti, i nonni sono assensi.

Se i genitori sono muri, i nonni sono curve.

Ma soprattutto parole mai dette, tese come corde che si stanno per spezzare alle spalle del discorso.

Mia nonna, quella parola, lesbica, non l'ha mai pronunciata. E' lì, nell'aria.

Sospesa.

Per  fortuna c'è quel simbolo su cui può sfogare ogni ansia, tristezza e frustrazione.

L'orecchino.

Spaiato, a sinistra.

Un anellino quasi invisibile, a dire la verità.

"Ti identifica, Gaia. Ti ghettizza", parte ogni volta. 

"Va bene, lo so come sei, che non avrai un ragazzo, che le donne. Ma ti supplico, toglilo", ritenta.

"Non devi nasconderti, non devi essere fraintesa. Ma non esibita". E tre.

Poi fissa il lobo, fissa dritto.

L'orecchino, da anni, resta là. 

Da anni, con le parole della nonna incastrate nel cerchietto.

 

Easter blast

Tanti auguri.

E la speranza di cogliere il primo bagnammare della stagione.

Tra il tacco e la punta dello Stivale.