Trentatré

Ho una disfunzione a un organo dell'apparato digerente, che è causa di qualche fastidio e di un numero imprecisato di strette di mano con dottori.

Luminari, possibilmente. 

L'ultimo lo vado a trovare durante le vacanze.

Tra una visita tra un parente e l'altra, quella dal dottore.

Un simpaticone, lo definirei.  

"Dunque ti sei trasferita a Milano", esordisce, guardando la cartella che gli ho portato.

"Sì"

"Che città di merda, eh?"

"Beh, in realtà a me piace. Senz'altro più di questa..."

"Impossibile. No, davvero impossibile."

"Ma..."

"Devi essere innamorata. Eh, sei innamorata?"

"Beh..."

"Solo l'amore per un uomo può tenerti lì, a Milano"

Si toglie gli occhiali. Per fissarmi meglio.

"O per una donna. Sì, una donna."

Mi stendo sul lettino.

Basta chiacchiere, passiamo ai fatti.