Madrepatria

Al terzo miglio, un arzillo settantenne mi affianca mentre arranco verso la cima di una verde collina della campagna inglese.

"La corri spesso questa gara?", chiede mentre sgambetta.
"Prima volta", pant.
"Ah, non sei di queste parti?"
"No, sono italiana ma vivo a Londra", pant.

"Ah, italiana! Berlusconi! Ma Berlusconi di dimette?", sorride entusiasta.
Trovo l'energia per accelerare.
Seminato.